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Hace ya tiempo, estando muy enamorado, recuerdo haberle prometido a ella hacer cualquier cosa que me pidiese... Nos quedamos los dos callados, en silencio. Era un bello atardecer de junio, nos abrazábamos mientras el Paseo del Prado se llenaba con los aromas que la puesta de sol le había arrancado al Botánico. “Bueno”, rompí el silencio tras unos minutos, “cualquier cosa no. Hay dos cosas que no haré por tí: morir o matar”.
La frase estaba mucho más cargada de lo que parece, porque ella tenía hombre y, si nuestra relación quería llegar a algún sitio teníamos que matarlo, metafóricamente. Yo ya le había dicho que nuestros pasados estaban detrás de cada uno, y que teníamos que mirar hacia adelante. Que ella tenía que acabar una relación para empezar otra.

Nunca pudo... Nunca se debe uno enamorar de alguien con pareja, nunca.... He hecho el propósito de nunca más volver ahí, pero, ya lo dice  Cortázar, es un rayo que te parte los huesos; no sé si lo podré evitar.

Recuerdo esa noche desde mi presente, el futuro de aquel amante al que aún no se le había secado el corazón. Lo hago al descubrir, hace unos pocos días, la hermosa letra que Lalo de los Santos escribió para “Alguien se muere de amor”, con música de Charly Bustos. Me pegó muy fuerte desde el CD Maquillaje, cantada por Adriana Varela.

Como queriéndote explicar
con un sollozo su canción
canta el canario en su jaula
de alambre fino y plateado,
esperando ser liberado,
y su canto se pierde
en un patio vacío
mientras alguien se muere de amor...

El sol se oculta en el tapial
la casa parece más gris
y en la penumbra un borracho
se orina todo el pantalón
y riega el mármol de un balcón
y se escapa en un trago
hacia un sueño perdido
mientras alguien se muere de amor...

Siguen pasando inviernos,
siguen pasando años, siguen...

Una serpiente cambia la piel,
las bonitas se tuestan la piel,
a algunos se les arruga la piel
y a otros les arrancaron la piel...
Pero hay alguien que gime en su piel
porque ha de sentir sobre su piel
lo que nunca ha tenido,
lo que siempre ha esperado,
y es amor, y es amor...

El estudiante se juntó
con la dueña de la pensión.
Ella es muy gorda; él es flaquito,
pero igual le dan adelante
ya no están solos como antes
y se mienten los dos
por temor al hastío
mientras alguien se muere de amor...

El canario sigue enjaulao,
el ebrio anda asustao,
porque la ley le cortó el chorro
y el estudiante vino gordo
la gorda lo dejó por otro.

Siempre hay algo de alcohol
de prisión, de mentira,
cuando alguien se muere de amor...

Siguen pasando inviernos
siguen pasando años, siguen...

Efectivamente, siempre hay algo de alcohol, de prisión y de mentira cuando morimos de amor. Nos engañamos y nos encerramos en ese morir. Yo ya no moriré nunca de amor, y, como ya dije aquella vez, tampoco voy a matar por amor. Salvo quizá en el otro sentido metafórico de la pequeña muerte...

Siempre he dicho que amar es sacarse el corazón del pecho, con una mano, y entregárselo delicadamente al otro para que haga con él lo que quiera. Algo peligroso, me lo recordaban recientemente: “no te estarás enamorando... Ten cuidado, se sufre mucho”. Contesté: “lo sé, he sufrido mucho y estoy preparado para sufrir más si fuese necesario”. Peligroso, pero no estrictamente mortal. Saldré de esta primavera, quizá de algunas más, vivo, puede que con el corazón roto, y que me cueste un tiempo reconstruirlo. Pero no moriré de amor ni mataré por amor; tampoco, por miedo a sufrir, me enterraré en vida. Y seguirán pasando años...